Elemento instabile e scritti poetici

WINTERGARTEN

Dai vetri Vedi?

lasciamo la neve coprire

le nostre paure

Usciamo, dai!

Il velo

di gelo ci avvolge

di quiete

immobile e occulta

la putrefatta bellezza del fiore

che attende tenace

invano

l’estate

Quanto dura l’inverno

del cuore?

SANTA MARIA DEI DERELITI SANTA MARIA DEI DERELITTI

Veci Vecchi

ricordi che bruza ricordi che bruciano

soto la senere sotto la cenere

dei ani, soto la pele degli anni, sotto la pelle

fatase scorsa fattasi scorza

Vecie parole Vecchie parole

lente che parte lente che partono

lontan, gesti calmi (da) lontano, gesti calmi

che conta de pasiensa che raccontano di pazienza

e fadiga e de mestieri e fatica e di faccende e lavori

che no xe fa più che non si fanno più

Veci Vecchi

odori de canfora odori di canfora

e colonia, memoria e colonia, memoria

de santi e de piante di santi e di piante

e dei cicli de luna, coredi e dei cicli lunari, corredi

fruài e tanto lisi e tanto

silenzio: silenzio:

ieri fien, spagna ieri fieno, erba medica

e ridàe; ancuo e risate; oggi

tuto a remengo tutto perduto

Ma cossa ghe xe Ma cosa c’é

in quel cuor che no ghe la mola in quel cuore che non smette

de ‘ndar par sò conto; di andare per suo conto;

che podarà fermarse ma cedere, che potrà fermarsi ma cedere,

mai! mai!

ALIEN

A che serve essere

poeta a nord-est?

Reticolo neuronale

di insegne strade case percorso

dall’impulso riflesso

primordiale del lavoro

e della fatica trasmessoci

dai vecchi

vecchi tribolati

attaccati come grasso d’officina

sulle mani a tozzi di pane

a case da tenere “puìto”

ai “schei” che decretano

più delle parole più

dei pugni chi

uomo

E case-tane dove

leccarsi le ferite del mondo

case-trappole tra

“luganega” e internet

In questo villaggio

straniero ormai

dimentico di teogonie

che senso ha il mio essere

diverso essere attonito

raccapezzarmi stordirmi

tra vino nuovo e castagne

e idrocarburi aromatici emessi

da ostentati gioielli gommati

Che senso ha il mio guardare

ammirare altri al lavoro,

guardare e disperdere

energia in futili congetture

su physis e pòiesis

fermarmi

vagare

sognare

ai bordi dei campi?

CORTO CIRCUITO

Voi lo sentite? No, io lo so: è impossibile sentirlo arrivare.
Si avvicina piano, piano, strisciando, senza emettere neanche un fruscio. O forse è già lì: una piccola fessura tra un neurone e l’altro, tra due sinapsi; o forse un impulso nervoso ebbro che devia dal suo percorso intricato.
É il corto circuito del cervello, qualcosa che si rompe nella mente. Non fa male, neanche ci se ne accorge. A volte si scopre soltanto dopo: un errore clamoroso, una svista, una scadenza dimenticata. Oppure ci si rende conto di qualcosa che stona, di un pensiero sbagliato, di un’idea che non si sarebbe mai dovuto avere, di una fantasia-follia.
Allora si comincia a dubitare di sé stessi, la realtà sembra troppo complicata, tutto ci spaventa. Ci si guarda, ci si esamina, si processa l’altro sé stesso che ci sta di fronte. Ma chi dei due è il giudice dell’altro? Quale sé stesso è diventato inaffidabile e traditore e come un cieco ci guida sbattendo contro ogni angolo di realtà?
Comincia il turbine del pensiero; passa da una mente all’altra, sempre più veloce, 0-1, 01, 010, aperto chiuso apertochiuso, sempre di più, da una mente all’altra: da quella raziocinante a quella guastata.

Ci sarebbe da aprire tutto quanto per cercare la rottura, ma è troppo difficile, troppo nascosta.

La tempesta di dati si fa insopportabile, la tensione è al limite: si rischia il sovraccarico.

Brancolando affannati, sprizzando scintille da miliardi di impulsi nervosi vorremmo spegnere tutto, resettare il sistema.

Ma dove sarà l’interruttore?

INFERNO

Si vive all’inferno senza saperlo.

Oh no, non ci si immagini supplizi divini, torture del corpo e dell’anima.

C’è infatti una pena più subdola, quasi invisibile. Comincia al risveglio, ci accompagna al lavoro nelle nostre corazze di latta, ci segue nei viali delle città e negli uffici. E anche la sera, quando torniamo alle case tane essa è lì ad aspettarci finché non andiamo a dormire ed entra, mascherata, persino nei sogni.

É un affanno placido: logora senza fretta, senza violenza, ogni giorno uguale, sempre puntuale. Non lascia scampo, non si può far nulla per sconfiggerlo. Esso è connaturato col fatto di vivere e ci imprigiona in una bolla di nulla. Nemmeno i sogni riescono a fuggire.

Ma ecco l’estrema burla: alla fine del tempo un nulla ancor più assoluto, troppo profondo da comprendere e da cui trarre sollievo.

Vittime inconsapevoli, condannati a vita, mascheriamo la dannazione con barzellette e sorrisi per non guardare l’abisso che ci trattiene

TEMPO

Ognuno di noi ha una ferita. É lo squarcio del tempo.

Esso si è fatto lentamente, di giorno in giorno, viscido, sfuggente, metamorfico. Scivola via da ogni fessura.
É un’emorragia continua, inarrestabile, apparentemente non dolorosa. Solo quando guardi indietro ti prende il terrore di ciò che è fuoriuscito e ti chiedi con ansia che cosa accadrà più oltre.

Oh, com’era diverso una volta, quando il tempo benignamente si contraeva e si dilatava assecondando il ritmo della vita come fosse sangue imprigionato nelle nostre giovani vene.

Ma ecco, tutto sembra farsi buio, e confuso. Ai bordi della ferita è rimasta una bava rappresa.

Non è rimasto già più che un guscio svuotato.

LA FORESTA

Un tempo la vita sembrava una sconfinata pianura. Rare montagne la costellavano, boscose e ridenti.

Il cammino appariva agevole: il sole tiepido rincuorava, la verde distesa profumava di erba e di fiori e prometteva dolci tesori.

Bianchi sentieri indicanti la cima solvacano le alture. Qualcuna, più alta, lasciava intravedere dopo il sentiero facili passaggi tra le rocce placide e nude che superavamo con slancio e con vaga promessa serbata nel cuore.

Dalla cima, con orgoglio ed incanto, ci fermavamo ad osservare la pianura ai nostri piedi, immobile, infinita, e la prossima gobba ancora lontana, lontana.

All’improvviso però, la pianura diventa un intrico di selva e di rovi: non è facile addentrarvisi.

Le montagne diventano enormi e inattaccabili e nessun sentiero solca più gli orridi fianchi. Tuttavia tentiamo, ma ghiaioni e aguzze pareti rendono il cammino sfiancante o, a volte, impossibile.

Allora c’è chi non regge lo sforzo e si abbatte sulla fredda roccia.

Altri impazziscono nel tentativo, penoso ed inutile, di varcare l’ostacolo.

Oppure si cambia strada, e via di nuovo, nella giungla che lega le gambe con le sue dita verdi.

Ma quella che credevamo il nostro dominio è diventata la nostra prigione